Утро. Солнце встало, и небо - не голубое, а золотистое, - навевает мысли о том, что некоторые писатели-фантасты вдохновлялись здесь.
Впрочем, синева на него уже наползает.
Сейчас идем с Денисом завтракать - кофе, йогурт, парочка бутербродов, - и, наскоро побросав в чемодан раскиданные по номеру вещи, садимся в машину. Денис - за руль, я - шуршать картой, чтобы хитрые повороты не сумели обвести нас вокруг пальца. Через так и не переставшие зеленеть поля, рощицы, застрявшие в демисезонном состоянии, и крохотные городки, в каждом из которых обязательно есть главная площадь.

...Я проснулся очень рано, обнаружил, что спал носом в затылок Дениса, и, не вылезая из-под одеяла, устроился так, чтобы видеть окно. Очень не люблю, когда окна закрыты - занавесками, ставнями, - и потому мы постоянно оставляем их открытыми, если погода позволят - настежь. И вот сейчас через щель вползал утренний холодок, было еще темно, но по-предутреннему волшебно; тишина, шорох листьев, и где-то горланит петух.
Такие кусочки жизни остаются навсегда.
Поедем-ка мы за другими кусочками.